Ecco, lo sapevo. Siete dei bastardi.

Trascorro settimane intere pensando a cosa serva trascorrere settimane intere pensando. Mi accorgo del tempo che passa dal colore che prende il colletto della mia camicia, e da quanto mi venga da grattarmi la nuca mentre sistematico continuo a clicchettare i polpastrelli sui tasti. Mi guardo allo specchio solo al mattino, quando sono certo che l’occhio assonnato non riesce a scorgere angoscianti dettagli dello sfasciume cellulare di cui sono poster. Altro che rockstar, altro che parete nord dello Shivling, fanculo il Nirvana, sono un riassunto di epidermide inflata di lipidi, pochi ridicoli peli a mo’ di contorno, come cime di rapa mal assortite accanto a un brasato di fassone.

Scrivo a me stesso, curando perversamente la forma col timore di non riuscire a capirmi. Mi duole il nervo scettico mentre compio questi atti osceni di libidine cerebrale in luogo pubblico. Insisto ma non resisto, mi paro ma non mi sparo, mi sento solo e stupido quando sono a tu per tu con quell’insopportabile, stupido me stesso. Potrei sempre smontare un termosifone dal salotto, cospargerlo di pasta d’acciughe e lanciarlo dalla finestra, ma avrebbe la stessa parvenza di un gesto poco sensato. Nemmeno se l’esprimere concetti in questo modo fosse sintomo di lucidità…

Ho il vago sentore che tutto scaturisca dall’avvicinarsi delle ferie. Che strano, quest’anno non mi sono successi disastri particolari, godo di relativa salute, non ho perso parenti o amici causa tomba, eppure riesco lo stesso a sentirmi una mosca bianca fra l’insettaglia nera che si prepara alle vacanze. Vorrei tanto una schermata blu chiarificatoria, con scritto che c’è stato un “errore irreversibile nel modulo kernel32 all’indirizzo &FE80013B“, dalla quale mi sia consentito di salvare con nome e riavviare il sistema, anche in modalità provvisoria. Niente di tutto ciò. Trascino il mouse come se lo stessi accompagnando a fare le cacchette sul tappetino neanche tanto erboso della scrivania della mia vita.

Vorrei avere l’umiltà di ammettere che tutto sommato non è male avere l’umiltà di ammettere che tutto sommato non è male avere l’umiltà di ammettere che… [potrei andare avanti per n³ Mbytes, col risultato di spazientirmi]. L’umiltà è un pregio, non una malattia. L’umiltà è il fulcro su cui conviene poggiare i rapporti, fra questi l’amicizia. Strano, questa parola suona come un osceno borbottio da reflusso gastroesofageo, forse è colpa del dizionario che ho ingoiato dando errato peso alle frasi fatte secondo le quali il corretto lessico è “nutrimento intellettuale”. Non mi è mai stato indicato con che cosa andava consumato, il lessico, nemmeno una ricettina di spunto, o un rosso corposo piuttosto che un bianco amabile ad accompagnare. Improvviserò.

L’amicizia è frutto dell’umiltà di ammettere la nostra necessità di sentirsi considerati. Un decisamente più giovane di adesso Woody Allen diceva che “il bisogno di essere benevoluti ad ogni costo è geneticamente innato, e non socialmente acquisito, al pari della capacità di assistere dall’inizio alla fine ad un’operetta“. Io aggiungerei che, oltre ad essere una necessità innata, la benevolenza è il fondamentale motore ibrido dell’animo umano, se escludiamo dalla definizione di umano coloro che si accoppiano con i cinghiali. Riassumendo, nell’edificazione di un rapporto di non scontata umanità, la benevolenza costituisce le fondamenta, roccaforte di plinti stabili dove l’unico ad essere armato è il cemento, e tutti gli altri si arrendono. Su queste solide basi si vanno a costruire solenni muri con mattoni di umiltà, terminando l’opera con un ermetico tetto di pazzia.

Per l’impianto elettrico dovrete aspettare.

Piego due sportellini degli slot posteriori e ci monto sopra una case fan da 8 cm. Il tutto adattato poi sulle viti del primo disco fisso. A l’è nen bel ma funsiuna :)

Ecco perchè non so scrivere poesie e racconti.

Stavo quindi facendo il mio giro solito che, mentre clicco su Placida Signora, per sbaglio punto in alto a destra e mi compare il popup: “Vuoi eliminare Placida Signora?“.

Ci ho pensato, per un attimo, molto seriamente.  Un brivido mi ha percorso la colonna vertebrale, la salivazione si è improvvisamente azzerata. Poi ho fatto appello a tutte le mie forze, cercando di ricordare le lunghe sedute dallo psichiatra alle quali mi dovetti sottoporre una volta uscito dal collegio, quelle intense, interminabili terapie dove mi si diceva che “non tutti gli insegnanti sono cibo per cani”.

Ho premuto NO. Dopo vent’anni sono, forse, guarito.

Placida Signora, per stanotte sei tranquilla, non dovrai temere per la tua incolumitì. :)

*No teacher has harmed during the making of this post.

* Che poi io alla Signora, in fondo, ci voglio bene.